El hacer cosas a las cuales no estás habituado, a veces, te depara sorpresas ciertamente agradables: hoy me he sorprendido a mi mismo ordenando una decena de cajas de cartón que no hacían nada más que acumular polvo, cuándo en ellas, he descubierto atónito mis libros, cuadernos, apuntes, dibujos, etc. de mi época de (más) niño...

 

Es curioso lo mucho que era capaz de salirme de las líneas cuando coloreaba. Y lo increíblemente recto que escribía, ¡y sin ayuda!, porque recuerdo el típico "pijín" al cual su padre o madre de turno le había hecho al niñito una hoja llena de rayas horizontales para que le sirviera de plantilla (que rabia más grande, por favor). Me hace gracia descubrir los títulos de ciertos libros de lectura y de estudio, la mayoría de ellos ni recordaba, leáse y todos en pie: "El zoo d'en Pitus", "Els babuixots de cabells verds", "Em dic Pau", "Nirvana"... cuánto me gustaba que nos obligaran a leer libros en la escuela (me generé ciertas enemistades por ello, pero me daba igual).

 

Recuerdo también, las míticas horas del patio, yo nunca las llamaba "recreo". En ellas llegamos a disputar nosecuantasmiles de finales de la copa de europa de fútbol entre clases (siempre era la clase tal A, contra la clase tal B). "La A de Anormales la B de Buenos" "La A de Atómicos la B de Burros", nos cantábamos a ritmo melódico mientras nos dirigíamos a pegar cuatro patadas a un balón, normalmente pelado o desinchado, mientras emulábamos a los cracks de la época.

 

 

Para todos aquellos, que eran unos muchos, que no les gustaba el fútbol, existían infinidad de otras distracciones: perseguir a las niñas, pulir cromos (algo así cómo hacerlos girar sin tocarlos con las manos), zurrarse unos a otros... una maravilla de juegos, oiga.

 

Ya de vuelta a clase recuerdo las peleas a principio de curso para hacerse con las mesas de las últimas filas, con la sana intención de eludir las miradas del sufrido profesor/a en pos de responder una pregunta lanzada a mala idea y relacionada con alguna de las tablas de multiplicar, que por cierto, siempre odiaré la del 7 y la del 9.

 

Otro punto ineludible era la cita con el bocadillo (bocata en aquellos días). Normalmente era una cita en el desayuno o en la merienda, pero siempre se convertía en pequeños mordiscos furtivos entre clase y clase. El bocadillo se componía, fundamentalmente, de tres elementos: continente (pan, el cual podía ser de barra o de molde), contenido (lo de dentro del bocadillo, y ahora detallo) y envoltorio (básicamente papel albal transparente o "papel de plata"). Con el susodicho papel, se montaban batallas, partidos de fútbol, de básquet, de tenis... pero lo que es digno de estudio, como he dicho antes, era el contenido del bocadillo:

 

   - JAMÓN DULCE: el recurso fácil, no tenía demasiado secreto, pasaba bien.

   - JAMÓN SALADO: aquí empezaban las dificultades. Los hilillos de grasa costaban de sacar de los dientes.

   - PATÉ: sin problemas, es más, era uno de mis favoritos.

   - NOCILLA: ojo. Las manchas de Nocilla cuestan un huevo de salir. Experiencia.

   - ATÚN: el hijoputero de los bocadillos. Todo, absolutamente TODO untado en aceite: manos, boca, mochila, libros, estuche... una locura.

   - VARIOS: mortadela, salami, chorizo... Ni fu ni fa. Simplemente te lo comías esperando al bocadillo del día siguiente.

 

 

La vuelta a casa era poco menos que traumática. Sabías que, inexcusablemente, una pila enorme de deberes te esperaban por hacer. "Mates", "Natus", "Socis", "Caste"... eran las culpables de que, día sí día también, te fueras a dormir a las tropocientas sabiendo que a la mañana siguiente el despertador te recordaría que eras un niño, y que tus responsabilidades, acciones, problemas y sufrimientos quedaban limitados a éso. A los de un niño.

 

... Snif...

 

 

Los notas de immediato.

 

Un día raro se compone de infinidades de pequeños, o grandes, detalles que te hacen sentir en un instante que algo no cuadra... Un día raro empieza al levantarte, y descubrir atónito que tus padres y hermano/s siguen durmiendo... el agua sale fría ya que nadie se ha levantado antes que tu para encender el termo, te vistes sin hacer ruido para no despertar a nadie y te sientes culpable de cualquier ruidito que rompa éste extraño silencio matutino... desayunas solo, en silencio, acompañado únicamente por el crujir de los cereales en tu boca y sales a la calle, procurando cerrar la puerta con el golpe más pequeño posible.

 

Un día raro continua en el momento en el que te das cuenta de que caminas prácticamente solo por la calle, no hay prácticamente coches, motos ni personas, y el ambiente es fresco, limpio, muy diferente de un día "normal", con ese ambiente asfixante y cargado. La espera en el metro se hace extremadamente larga, pero queda con creces solucionado en el instante en que te das cuenta de que te puedes sentar... ¡y eso que son las ocho y media de la mañana!... el día es raro cuando, al salir de nuevo a la calle, te das cuenta de que eres capaz de cruzar con los semáforos en rojo sin que ninguna moto o taxista disfrazados de Expreso de Medianoche te atropelle circulando a cien por hora... Tambien te mosquea el hecho de que, al llegar al bar dónde te reunes con tus amigos para hacer el primer café del día, el camarero te atienda a tí el primero, prácticamente sin hacerte esperar y con una sonrisa en los labios (inaudito).

 

 

El día es raro cuándo en el trabajo eres capaz de recorrerte el local de punta a punta sin que ningún cliente te pregunta dónde está la sección de ordenadores portátiles, o cuándo ninguna cliente enfurecida quiere ponerte una hoja de reclamaciones por no atenderla ipso-facto, o cuándo eres capaz de darle mil ciento veintitres veces al boton de "Enviar y Recibir" del correo electrónico y comprobar que, efectivamente, no hay "Ningun mensaje nuevo", o cuándo con los compañeros puedes juntar cinco sillas con ruedas en fila india y hacer el indio imitando que soís un tren... todo es raro.

 

Pero lo que más me molesta, es ver como en todos los calendarios de la zona, hace dos días que los números están pintados en rojo, y he oído rumores por ahí de que significa que es fiesta... ¿y éso que será?... trabajar en PC City te hace olvidar ciertas cosas. Raro, raro, raro...